Aldo Iram Juárez

Onirismo (7 de Septiembre, 2011).

2012-01-23T15:43:00.000-08:00

7 de Septiembre, 2011.

Estaba en una cueva, con un foso de lava brillante, y un pequeño, angosto camino de roca. Al lado del camino, en la roca de la cueva, estaban incrustadas las caras de muchos niños; caras grises, cubiertas de lodo y rodeadas por cadenas. Los niños eran un sacrificio que su padre ofrecía a un dios/monstruo de la cueva que nadaba en el foso. El padre caminaba por el borde, saliendo de la cueva, pero se lamentaba, y se arrepintió de dejar solos a sus hijos, así que él también se encadenó e incrustó en la roca. Sólo se veía su cara. Ahora toda la familia esperaba el momento del sacrificio. Cuando al fin salió el monstruo de su foso, resultó ser bastante ridículo. Era un anciano pequeño, con el cuerpo como un ciempiés rojo. El viejo reía y gruñía satisfecho por la situación, hasta que nosotros nos reímos de él, entonces se puso furioso y dejó de reírse para sólo gruñir.

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La última moda

2011-11-10T16:27:00.001-08:00

Todos los días son Día de muertos.

Onirismo (1ro de Septiembre, 2011).

2011-10-03T18:53:00.000-07:00

1ro de Septiembre, 2011.

Tú y yo estábamos volando sobre algo parecido a una charola para pay. Tenía algunos agujeros que supuestamente la hacían aerodinámica. Era parecido a a un paseo con lanchas de pedal en el lago del parque. Volábamos despacio, a veinte metros sobre las casas, y había un atardecer de tonos púrpura y naranja.

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Onirismo (24 de Agosto, 2011).

2011-09-21T16:06:00.001-07:00

24 de Agosto, 2011.

Estaba nevando. Era la primera vez en la historia de la ciudad que algo así pasaba. Estábamos juntos en el bosque de Chapultepec y había gente jugando con la nieve. Era nieve muy fina, parecía más a las cenizas que a la nieve. De hecho, en algunas partes, la nieve que estaba en el suelo era negra. Entonces, los encargados de limpieza del parque tiraban una carga gigantesca de nieve (aparentemente, a través de una máquina similar a las que usan en los sitios para esquiar) justo donde estábamos tú y yo. Te perdí de vista y quedé atrapado en la nieve, en algo así como una cueva congelada, que se llenaba rápidamente de más nieve. Luché por salir pero la nieve me cubrió hasta el cuello y sólo intenté inhalar todo el aire posible antes de ser enterrado por completo.

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Onirismo (20 de Agosto, 2011).

2011-09-21T12:10:00.001-07:00

Sábado 20 de Agosto, 2011.

Amanecía en nuestra casa, me asomé a la ventana y vi que el departamento flotaba en el cielo. Estaba muy alto, y veía a lo lejos la estela de un avión que caía en picada, muy lejos de la casa. Vi a otro que le seguía aparecieron muchos más. Eran avionetas de hélice. Al principio creí que caían y luego supe que eran pilotos de una flota, propiedad de una compañía de seguros que estaba cerca de la casa, y hacían prácticas por la mañana. Se escuchaban por un altavoz las instrucciones de una mujer que guiaba a los aprendices, y los aviones de éstos (aviones, avionetas, helicópteros) estaban sujetados por hilos para que no perdieran el control. Al ver uno de los aviones, imaginé o sentí que podría perder el control y estrellarse contra la ventana. Me dije a mí mismo lo estúpido que sería morir una de esas muertes absurdas y extrañas, como morir gracias a un avión de la aseguradora que se estrella en mi ventana, por la mañana.

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El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas.

2011-09-06T09:37:00.000-07:00

"-Eso es un viejo sueño- dijo. Y en el tono de su voz se apreciaba una resonancia indefinida y sin rumbo que decía que, más que explicármelo a mí, se lo confirmaba a sí misma-. Para ser exactos, el viejo sueño está en su interior.

Asentí, todavía sin comprender.

-Cógelo, dijo ella.

Tomé el objeto con cuidado y lo recorrí con los ojos, buscando algún vestigio del viejo sueño. Pero, por más atentamente que lo observé, no descubrí el menor indicio. Aquello era un simple craneo de animal."

Haruki Murakami, El fin del mundo.

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El despiadado país de las maravillas: http://www.flickr.com/photos/aldoiram/6130645878/in/photostream

Estrenando recuerdos

2011-08-03T14:31:00.000-07:00

Esta serie es simplemente un ejercicio en el cual hago una revaloración formal de algunas fotografías tomadas en una época en que mi consciencia del acto fotográfico era relativamente nulo.

Stella

2011-07-20T13:07:00.000-07:00

Acrílico, 2011.

Rancho playa, Veracruz

2011-07-20T13:06:00.000-07:00

Acrílico, 2010.

Danseuse en gris

2011-07-20T13:04:00.000-07:00

Acrílico, 2009.

Maquina del tiempo

2011-06-24T09:30:00.000-07:00

Contrariamente a la idea popular, la máquina del tiempo es un mecanismo harto frecuente. Se le puede localizar fácilmente en lugares públicos, concurridos, casi vulgares, del orbe: Mercados, bares, ferreterías, edificaciones añejas en condición de abandono, máquinas de coser, cajones dentro de un habitáculo, cerrados por el polvo y las capas de pintura seca. La clave de su activación reside en el manto subconsciente, casa productora de algoritmos inservibles para los autómatas del siglo veintiuno, y por lo tanto, relegada a la inercia.

El peligro indudable, periódicamente tanteado por el campo teórico (igualmente menospreciado) de la ciencia ficción, anida en la certeza de que un solo humano capaz de atravesar la barrera del tiempo significaría la creación de una paradoja y/o un cambio masivo en la dimensión temporal que respiramos, palpamos y sentimos en este momento. Un tropezón en la banqueta de ayer puede simbolizar el día de hoy la creación de un nuevo imperio, la obliteración de una especie, el desencuentro entre dos personas que tenían la nimia posibilidad de comprenderse mutuamente.

Esta mañana pude destrabar uno de estos cajones vetustos; entre el desayuno y mis faenas tuve la ineptitud de retirar las cadenas en la máquina del tiempo. Ruego de antemano a usted, lector, y a todos los seres no natos, moribundos y descorazonados del presente y el futuro, el perdón por mis penosas acciones.

He percibido la voz de mis ídolos renacidos del polvo, he visto los ojos que no creí volver a ver, he librado la visión del inminente apagón en la vida planetaria.

No puedo regresar.

Infierno

2011-06-10T17:00:00.000-07:00

La cama no deja de crujir, de igual forma que mis huesos.

Parece, de hecho, que el esqueleto del colchón

y mi esqueleto se han mimetizado, se mueven juntos

y resuenan al unísono.

El calor es como dicen que sería en el tártaro,

pero no hay una flama cerca.

Es un calor negro, que cubre la habitación.

Negro

es todo lo que tengo alrededor;

no existe diferencia entre tener los ojos cerrados o abiertos.

Las horas, igual que el espacio,

dejaron de existir cuando se extinguió la última luz.

La tiniebla hace que el tiempo se estire indefinidamente,

como una masa plástica.

Leí en alguna imprecisa estación de mi vida disoluta

que la dilatación indefinida de un segundo,

y no la multiplicación de los mismos,

es la auténtica respuesta al acertijo de la vida eterna.

Yacente aquí, mucho después de ver disipado el atardecer

y mi insensata mocedad,

he escarmentado sobre la ineptitud de

buscar jurisdicción sobre el tiempo.

Si alguien hallare una pista para acceder a dicho poder,

ésta tendría que ser conferida a la marea o al fuego.

Nadie jamás debería ser sometido a mi suplicio.

Gasté la compañía del sol azotando mi espalda,

tratando de castigarme;

intenté hacerme consciente del laberinto

que mi maldad ha erigido.

Ahora estoy confinado a esta cama,

pegado a ella por cada músculo.

Sólo tengo permiso de la noche para levantarme un instante

y vomitar mi sangre; sentirla entre las manos mientras cae,

antes de perderla para siempre.

Existo sólo para ensayar cualquier variedad del dolor.

Mi única esperanza para subsistir reside en mi imaginación;

en la proyección interminable de imágenes que amé

cuando conservaba la creencia de que el tiempo

y la carne de este cuerpo me pertenecían:

Rememoro la frescura del agua,

la textura de un mango,

una ventisca

y el cabello rojo de Lia.

No tengo más en qué pensar,

además de la miríada de ocasiones en que juego a adivinar

cuántos minutos he residido en la sombra.

Sólo espero que mi carne resista,

que el tiempo me dé la oportunidad de ver el amanecer,

antes de haber envejecido.

Así son las noches en la eternidad.

Escritura automática

2011-05-19T09:40:00.000-07:00

Era el día tres del mes tres del año tres treS serenata y tres y el corrector de palabras del lacomtpuadora me cambió la palabra tres por la palabra serenata. sUPONGO QUE SOY UN PÉSIMO ESCRITOR O SIMPLeMENTE no le doy a los botones a tiempo. DeBERÍA HACERLO MEJOR O DE LO CONTRARIO ME VAN A MATAR POR NO SER UN BUEN ESCRITOR PORQUE CÓMO VOYA A ESCRIBIR BIEN SI ME CAMBIAN TRES POR SERENATA Y COMO VOY A HACER ESCRITURA AUTOMATICA SI EL CORRECTOR DE LA COMPUTADORA ME ESTA AYUDANDO O ESTA HACIENDO TRAMPA Y SE SUPONE QUE YO NO PUEDO DEJA R DE TECLeAR PERO SI DEJO DE TECLeaR EL AUTOBUS EX`PLOYAY TODOS LOS NIÑOS DENTRO DEL BUS SE PONEN FEOS Y ENTONCES ME ECHAN LA CULPA DE QUE YO NO SE ESCRIBir Y LUEGO TENDRE QUE TRABAJAR DE ALGO FEO COMO ESCRITOR DE REVISTAS FOTOGRAFICAS O PEOR AUN ME DEDICARE A SER FOTOGRAFO Y VER LETRAS A TRAVES DE UNA PANTALLA Y NO EN UNA MAQUiNA DE ESCRIBIR PORQUE NO ME DARAN PERMISO DE ESCRIBIR EN UNA DE ESAS. SUPONGO QUE ES MEJOR ASI...

Premonición.

2011-05-03T10:44:00.000-07:00

Un par de guitarras rotas,
un par de cajas de cartón
con mis recuerdos adentro.

Lo único que dice que alguna vez estuve aquí.

Mi madre llorará un año,
mi novia cambiará mi foto en algunos meses,
mis plantas se marchitarán en una semana,
mi sangre secará del suelo al atardecer.

A pair of broken guitars
A pair of cardboard boxes
With my memories inside.

The only thing that says I was ever here.

My mother will cry for a year,
My girlfriend will change our picture after a few months,
My plants will wither after a week,
My blood will dry out of the floor at sunset.

Carta a una señorita en París.

2011-03-31T12:47:00.000-07:00

"Rompieron las cortinas, las telas de los sillones, el borde del autorretrato de Augusto Torres, llenaron de pelos la alfombra y también gritaron, estuvieron en círculo bajo la luz de la lámpara, en círculo y como adorándome, y de pronto gritaban, gritaban como yo no creo que griten los conejos."

Julio Cortázar.

Agosto

2011-03-17T12:37:00.001-07:00

Viviendo la vida al límite (de una hoja de papel).

Éste soy yo el dos de Agosto del dosmildiez.
¿Cuál es la necesidad de semejante aberración?

No lo parece, pero podría ser peor...

Por ejemplo, podrías estar viéndome en persona.

(No pensemos siquiera en cómo me veré mañana.)

Bed-in.

Fotografía... Cualquiera puede hacerlo.

Nothing but flowers.

Tiene cabello de fuego, no podía ser mala.

You got me completely bananas.

¿Intentas cortarme? No puedes cortar a tus recuerdos.

Exposición La ciudad y sus quinceañeras.

2011-01-15T10:28:00.000-08:00

Los invito a visitar esta exposición en la que participo (francamente, de último momento). Estará disponible durante el mes de Febrero, 2011.

Dreamtigers

2011-01-07T15:47:00.000-08:00

"De pronto sé que es un sueño. Suelo pensar entonces: Éste es un sueño, una pura diversión de mi voluntad, y ya que tengo ilimitado poder, voy a causar un tigre. ¡Oh, incompetencia! Nunca mis sueños saben engendrar la apetecida fiera. Aparece el tigre, sí, pero disecado o endeble, o con impuras variaciones de forma, o de un tamaño inadmisible, harto fugaz, o tirando a perro o a pájaro."

Jorge Luis Borges.

Trastorno del sueño

2011-01-02T20:58:00.000-08:00

Los trastornos del sueño involucran cualquier tipo de dificultad relacionada con el hecho de dormir, incluyendo dificultad para conciliar el sueño o permanecer dormido, quedarse dormido en momentos inapropiados, tiempo de sueño total excesivo o conductas anormales relacionadas con el sueño.

Sleep disorders involve any kind of difficulty related to sleep; including difficulty in conciliating sleep or stay asleep, staying asleep in unapropiaded circunstances, excesive amount of time asleep or unusual conducts related to sleep.

Los terrores nocturnos ocurren durante el sueño profundo, por lo regular durante el primer tercio de la noche. Se desconoce su causa, pero estos terrores nocturnos pueden desencadenarse por fiebre, falta de sueño o períodos de tensión emocional, estrés o conflictos.

Night terrors occur during deep sleep, regulary on the first third of the night. Its causes are unknown, but this night terrors can be unleashed by fever, lack of sleep or emotional distress periods, stress and personal conflicts.

El insomnio incluye cualquier combinación de dificultad para conciliar el sueño, permanecer dormido, vigilia intermitente y despertarse en la madrugada.

Insomnia includes any combination of troubles in getting to sleep, staying asleep, intermitent wakefulness and waking up at daybreak.

Cada noche, las personas pasan por varios ciclos de sueño desincronizado y sueño sincronizado o profundo. El hecho de caminar dormido (sonambulismo) ocurre con mayor frecuencia durante el sueño profundo sincronizado, en las primeras horas de la noche.

Every night people pass trought many sleep cycles of unsynchronized an synchronized, or deep, sleep. Sleepwalking occurs mostly during deep synchronized sleep, in the early hours of the night.

Alcohólico.

2010-12-16T09:46:00.000-08:00

Primero que nada: sé que soy un alcohólico, sé que la bebida me ha quitado (¡sí, puto! échale la culpa a la botella)… sé que he dejado muchas cosas para mantener mi condición de alcohólico (nueve chambas, mi mujer, el departamento de mi mujer, tres pares de pantalones, mi dignidad en alguno de ellos, el acceso a cualquier sucursal de la cadena Súper-siete por tiempo indefinido), y que he gastado la mitad de mi vida en juergas. No perdamos más tiempo tratando de dilucidar esa parte de mi situación.

Mejor dejemos esto en claro: no me “tiré al vicio” para olvidar penas (el vicio me dejó un chingo, eso sí); no apoyo el culto alrededor de la bebida, tampoco soy “bebedor social”... eso sería tocar fondo (sí güey, te estoy hablando a ti). Estar ebrio es una de las sensaciones más desagradables que he experimentado; a veces logra agobiarme el recuerdo de esa sustancia química aberrante pasando por la garganta.

(Ya vi tu cara de "aysiaestependejonilegustaelchupe")

¿Por qué soy alcohólico? Sencillamente, el alcohol me hace sentir vivo.

No me siento así antes de beber, al momento de hacerlo, ni siquiera mientras dura su efecto, sino mucho después de que se ha ido. Déjame decirlo de otra manera: para mí no podría importar menos lo que bebo, con quién bebo, el día o el lugar en el que lo hago; pero sí me importa dónde, cómo y con quién despierto. Lo que busco no es la juerga, sino el día después de una juerga.

Para mí estar borracho (ya lo dije, creo) es una situación atroz; una condición semejante a la agonía que antecede una muerte patética (tan patética como mi camisa bañada de vómito, mi cartera vacía, u otra evidencia de mi alcoholismo). Por lo tanto, consumar una borrachera es algo parecido a eludir una experiencia cercana a la muerte, una oportunidad de renacer.

La resaca es una chispa que da picazón en los sesos, forzándolos a trabajar. Los sentidos se agudizan: los ojos arden, el esófago apesta, los oídos apenas sobrellevan cualquier vibración (si te madreaste a alguien la noche anterior, lo sientes en todos los huesos); todo podría ser exasperante en otro momento, pero me siento feliz de saber que siento algo, que siento todo, tan intensamente. La música sabe mejor, el cuerpo se mueve ligero, el Sol calienta de otra manera; no puedes dejar de ver colores, mujeres, árboles, cosas bellas. A cada calle de mi recorrido aparece una imagen carismática, que en otra ocasión habría pasado desapercibida: un señor con somera demencia y un sombrero antiquísimo pegado con cinta aislante golpea su bastón contra el suelo; una señora carga un gato en el pecho, sujetado con su abrigo; el gato me mira, luego a su dueña, y luego al viejo del sombrero.

Después de beber, las personas y las cosas alrededor de mí descubren su historia, la vuelven visible, y entonces siento la necesidad de escribir sin descansar sobre los delirios y las vivencias fútiles de un alcohólico.

First of all: I know I’m an alcoholic, I know alcohol has taken away from me (yeah, pussy! blame the bottle)… I know I’ve left a lot of things to maintain my alcoholic condition (nine jobs, my wife, my wife’s apartment, three pairs of pants, my dignity in one of their pockets, access to any Seven Eleven for an undefined period of time) and I’ve spent half of my life off the wagon. Let’s not waste any more time trying to elucidate that part of my situation.

I think it’s best to get this straight: I’m not “given to drink” so I can drown all my sorrows (although, drinking has left me a lot); I don’t support all the cult around alcohol; neither I’m a “social drinker”, that would be hitting rock bottom (yes, I’m talking to you, jerk). Being drunk is one of the worst sensations I’ve ever experienced; sometimes just the remind of that aberrant substance flowing through my throat is disturbing.

(I can see your “yeah-right-this-dumbass-doesn’t-even-like-booze” face)

So, why am I an alcoholic? Simply, alcohol makes me feel alive.

I don’t feel that way before I’m drinking, while I’m drinking, or even when I’m fully drunk, but long after the feeling is gone. Let me put it in other words: I couldn’t care less what I drink, who I drink with, the day or the place I get wasted; but I do care where, how, or who I wake up with. I’m not excited about partying, I’m excited about the day after it.

For me, being drunk (I’ve said it already, I think) is an atrocious situation, a condition similar to the agony that precedes a pathetic death (as pathetic as my shirt covered in vomit, my empty wallet, or another evidence of my alcoholism). Therefore, to overcome drunkenness is something close to elude a near death experience, a chance to reborn.

Hangover is a spark that itches my brain, forcing it to work. The senses are sharpened: the eyes burn, the gullet stinks, the ears can barely overcome any vibration (if you beaded up someone the night before, you feel it in every bone); all this could be unbearable at another time, but I’m happy to know I can feel something, feel everything, this strongly. Music taste better, the body moves gently, the sun warms up in a different way; you can’t stop staring at colors, women, trees, beautiful things like that. At every step of the way shows up a charismatic scene, that would’ve passed unnoticed at another time: an old man with a slight craziness and a exceptionally antique hat kept together with duct tape hits his walking stick against the floor; a woman carries a cat in her chest, inside her coat; the cat looks at me, then looks at her owner, then stares at the old man.

After drinking, the people and the things around me uncover their history, make it visible, and then I feel the need to restlessly write about the delusions and the trifling life of an alcoholic.

Tu amor para siempre.

2010-12-16T09:41:00.000-08:00

La ironía: lo único que persiste en el tiempo es el engaño de la expresión "para siempre"; se repite en todos lados, en la mente de todos a todo momento. Sin embargo el perpetuar un concepto y/o un recuerdo, aún si se asemeja como algo ingenuo, falaz o baladí, es mejor que intentar desterrarlo. Nuestra vida no pasa de ser un puñado de recuerdos; del primer momento consciente en la infancia hasta mi análisis de la sintaxis en la frase que estoy escribiendo ahora (¿será correcta la sintaxis de la frase:"mi análisis de la sintaxis en la frase que estoy escribiendo ahora"?).

El amor es tempestuoso e intempestivo, pero el intento de eliminar su huella en la memoria es una acción más penosa e infructuosa que cualquiera imaginable, una búsqueda tanto o más prolongada que la persistencia en el uso de la frase "para siempre".

The irony: the only thing that persists time is the deception of the expression “forever”; it keeps on repeating everywhere, in the minds of everyone, at every time. However, to perpetuate a concept and/or a memory, even if it seems something naïve, deceitful or trivial, it’s better than try to banish it. Our life is nothing more than a handful of memories; from the first conscious moment in our childhood to my syntactic analysis in the sentence I’m writing at this moment (would the syntax on the sentence “my syntactic analysis in the sentence I’m writing at this moment” be correct?)

Love is tempestuous and untimely, but the attempt to erase its impression on our memory is an action far more onerous and fruitless than anyone imaginable, a search as or even more prolonged than the persistence in the use of the phrase “forever”.

Limpieza.

2010-12-14T15:13:00.000-08:00

Papeles de tonalidad múltiple, arrugados por culpa del sentimentalismo a través de años. Invitaciones a una lectura de poesía, el primer signo de afecto que recibí de ti, otros tantos con escritura borrosa, desviada de su curso con el diluvio de mis ojos; todos ellos reunidos frente a mi ventana, enfrentando al fuego que es uno y todos los fuegos al mismo tiempo: encendiendo mis cigarrillos, acompañando un túmulo en el panteón de San Antonio Tecómitl, desmantelando Londres y Roma, condenando a Prometeo, borrando trazos de idilios frustrados durante siglos.

Despido hoy día una pila de papel cuadriculado, una triada de rostros, una docena de días en mi semblanza. Quién sabe cuál será mi pasado el día de mañana.

Multicolored papers, crumpled through the years because of sentimentalism. Invitations to a poetry reading, the first affection sign I got from you; plenty of others with blurred writing, detoured from it’s course by my eyes stream; all of them gathered in front of my window, facing the fire wich is one and all at the same time: lighting my cigarrettes, keeping company with a burial mound at San Antonio Tecómitl’s graveyard, dismantling Rome and London, condemning Prometheus, erasing traces of frustrated idylls across centuries.

Today I say goodbye to a pile of squared paper, a triad of faces, a dozen of days in my biographical sketch. Who knows wich my past is gonna be tomorrow.